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Música. Eso es todo esto. La vida se repite a si misma como si fuese música en un disco.

Pero allá la vida esta aun furtiva, nada la puede alcanzar. Ni siquiera quines la viven. Y quizás esto suene como una vulgar repeticion de algo escrito, una utopía escrita por alguien dulce y generoso, alguien que le dio a la gente un tiempo muerto, un tiempo donde esperar el milagro. Pero no allá. Lo sé porque lo soñe:
Mares de personas donde navegan botes de agua salada.
Tigres alados dan a luz estrellas.
El cielo se plantea cada noche si aparecer o no.

Las manos alla son como esferas, no tienen ni principio ni fin. Es mas fácil soñarlo que leerlo. Todo cae para afuera, los planetas no tienen escrúpulos y al menor engaño deciden quien va a acabar ahora.