Si si...

LES DESEO FELIZ NAVIDAD!
No charlen de cosas pesadas y pasaran la noche en paz. Lo prometo.

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Esta ahí, reptando.
Subiendo por mi pierna hasta la espina. Rodando por el suelo de mi cuarto.
La escupo y se meten en su madriguera, pero no por mucho tiempo.
Que vengan todos ellos juntos.
Los tengo en la punta de mis dedos, eso que no puedo decir, susurrando en la huella digital, explorando entre los pelos de un brazo, el mio, para salir a la luz, no los puedo decir, no los puedo encontrar.
Viven debajo de mis ojos, como las angustias.
Hacen en el amor cuando yo me hago la paja.
Los tengo en la punta de mis dedos.
Laten, son puros, son discretos pero muy hijos de puta.

No voy a andar mendigando caricias.

Aunque ellos a mi no me acarician, ni me acicalan.
Doblan en las esquinas y me miran de reojo, y yo los voy juntando y los reparto por ahí. Dejandolos solos en algun pelo, algun libro.
Como un samaritano.

Una charla sobre cromañon

Hoy tuve una charla sobre cromañón.
Breve y dura.

Los personajes son:
J=Javier, yo
SE=Señora con escote que se subía a cualquier bondi
D=Diego
DR= Damian

La charla venía sobre una fiesta que se organizó para el 30 de la gente de percusión. Esta es la parte que rescato de la charla:

SE - "Pero el 30 es cromañón"
DR - "No, fue el año pasado"
J - "No, pero parece que lo reabren el 30 para prenderlo fuego de nuevo, para festejar el año"
SE - "Dos amigos de mi hijo murieron en Cromañón"

Me tenté in situ, y me eche a reir ahi mismo. Me mataron los nervios.

Acto seguido:
D - "Cualquier cosa, si quiero cortar la onda te llamo a vos"
J - "Dale, no te cobro nada"


A veces me sale el hijodeputaincorrecto.
A veces me cago en todo.
A veces me paso de irónico.

Mi metralleta

Me siento seco de ideas.
Los engañé a todos.
Me los monté en el caño de mi ametralladora verborrágica.

Se acabó el programa y me meto las mentiras en el bolsillo, silenciosas hasta el año que viene. Las tengo todas ahi juntando tela arañas. Como a mis sueños, aunque en realidad a esos me los guardé en la parte de atrás de mi cabeza, y reptan por las noches y me dan de qué hablar. Y me dan ideas que uso después y un poco me siento un estafador.

La gente del colectivo hetereofónico zapaba 8 horas seguidas y todos afirman que cuando se les acababan las armas de improvisación e inventaban otras salían las cosas más interesantes, y ls mierdas más grandes.
En el medio de eso iban al baño.
O quizás tomaban merca.

Que suerte que te vas en enero asi me ves en febrero y me encontras nuevo, lindo, sin esta tristeza de fin de año, esta carcel de es muy tarde para empezar. Si, ya sé: "Nunca es tarde para empezar". Convengamos que el 19 de diciembre no es la mejor fecha tampoco.

Que suerte que no los veo hasta el primer programa del año que viene. Los quiero sorprender.
Que suerte que no tengo que pisar tus sucios pisos llenos de carteles panfletarios, para putearte.
Que suerte que se van familia. No nos tenemos que soportar.

Pago los diez pesos que tengo en el bolsillo para tener tranquilidad. Desde esa óptica no estaría tan mal irse a dormir ahora.
Pero soy como calamaro, elijo ser feliz a escribir buenos textos.

Que suerte que voy a tener tiempo para empezar a improvisar de nuevo.
PLAY FUCKING LOUD.
Si, me los monto a todos en el caño de mi ametralladora.

Me acabo de imaginar

Mi calle es la continuación de piedras, que es la continuación de esmeralda, que continua en el rio, que desemboca en el mar, que nos une con africa, y si cruzamos todo el continente, mi calle es la continuación de la calle donde vive Momo.

Momo se imaginó lo mismo.

Soltar la bestia

C me dijo un dia en un bar del abasto: "Vos te pones de novio para ser un poco normal. Estamos aca un domingo a la una mientras tus compañeros de facultad estan durmiendo o viendo una pelicula. Y te queres pedir una birra."

Me quede pensando, quizas sea esa instancia, encontrar a esa chica para que me salve el pellejo de la mierda. Ser un poco normal y no escribir cosas como estas. No zarparme en boludeces, en castillos de nubes.

Chagall dibujaba unicornios volando pero con la esposa agarrandolos para que no se volaran muy altos. Los dejaba volar en el rectangulo que él pudiese pintar.

Dejar la bestia atada, que tire mordiscones en frases, que hagan ruido de a ratos, esas frases que sentis que se van un poco del texto. Las mas polemicas o las mas dulces. Pero que no se coma todo el texto. El bestio. Dialogar con ella, mimarla y acostumbrarla.

No puedo soltar la bestia.
No puedo darme el lujo de ni soportarme yo mismo.

Que voy a hacer este enero.

Quizás deje que mis zapatillas se derritan al sol.

Saldré a andar en bicicleta por buenos aires, porque va a estar llena de nadie y eso me tienta, que no haya nadie en la urbe. Como un cuerpo embalsamado, sin sangre pero con el mismo volumen que cuando la tiene.

Quizás me encontraré a algún amigo perdido en un bar palermitano.

Extrañar aunque sea poco o muy pronto.

Espero escribir un tramo y acosrumbrarme a esto nuevo.

Visitaré a personas, solas y en pareja.

Pensar en centroamerica y en norteamérica.

La urbe vacía con el aire caliente porque no deja de ser enero hasta ferbrero.
No termina hasta que empieza otra cosa. Nada termina hasta que empieza otra cosa.
O todo lo contrario. No sé.

Quiero dar vuelta a esta ciudad, descotillarla de la risa. Caminar con pasitos de bebe rivadavia por la zona del micro centro hasta congreso y ahí agarrar callao hasta libertador. Tirarme a leer y a fumar en una plaza.
Comprarme un helado y visitar centros culturales llenos de artistas nuevos que me aburren.

Vacaciones.

Mi nueva PC

Tengo la computadora nueva en mi escritorio y la urgencia me hace que no pueda usarla. No puedo, me paralizo. Como con el sexo, puedo pensar mil posiciones en el bondi, que despues en el momento solo uso el buscaminas y el windows media player.
Y despues seguramente me fume un cigarrillo marlboro de paquete de diez, porque asi pienso que fumo menos.
En fin, la maquina esta en mi escritorio, esperando un cable de red que la conecte con el mundo, esperando un par de programas fundamentales y ya tiene el antivirus puesto. No hagamos cochinadas si no nos vamos a proteger. Nacimos en la era del SIDA y, mal que me pese, no tuve sexo sin proteccion, nunca.
Pero somos todos carne prostituta. Nosotros y las computadoras.
Y nos multiplicamos, nosotros y las computadoras.
Y nos banalizamos, nosotros y las computadoras. Y chorreamos, a veces, grasa.
Me voy, chau, me voy a hacer la paja intelectual.

“The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars..."

"On The Road”

Un dato

Me da mucha paja postear hoy.
Los pantalones me dan calor. Podria postear algun texto perdido, pero ni da. Prefiero que lean esto a que digan "Que pajero puso una cancion en vez que escribir algo".
Igual nadie me obliga a nada.
En realidad queria postear que no queria postear nada.

Desde un locutorio

Odio los locutorios. Salvan situaciones; pero no es lo mismo el teclado de tu casa que este teclado prostituto de palabras de Barracas. Palabras de "Tita cómo andas? TANTO TIEMPO!!!!", "Acá te mando el archivo" o "Ke hazes, los viste a los NATAS?"
Creo que somos pocos los que blogueamos un locutorio y afines.
Ahora encima pusieron una radio de poronga donde se escuchan TUS ÉXITOS: La camisa negra, Lo último de ricky (lo último posta), la prima lejana ("eeeeen tu piel llevas el maaaaaaaaar...") y esa música. Corcholis.

Acá sentado en este locutorio made in Buenos Aires imagino líneas que salen de mi cabeza y envuelven el mundo. Es imaginar eso o pensar en que en mi casa todo artefacto está destinado a morir y que hoy le tocó a la PC.

La líneas envuelven el planeta y recogen pensamientos y momentos y entonces imagino un monje japones meditando en un set de filmación, o un ruso tomando vodka y otro al lado llorando porque sí, porque me pintó imaginar eso. Pienso en lo que estará haciendo la gente en Guatemala, quizás preparandose para las vacaciones.
Imagino a un mercader de flores en holanda, a un pastor en Kiev, a un mono en la antártida, a una tortuga deformada, a una flor prendida fuego en una zona de pescadores.

Imagino a un cómico en un cabaret ganando mil dolares por noche.
Iamgino tambien a mi par africano Momo.
Momo está sentado en un locutorio en Etiopía imaginando a su par sudamericano. Momo es negro y alto, flaco, fuma un poco encorvado y en este momento tiene mucho calor.
Momo imagina a un pibe en Argentina escuchando música pedorra en un locutorio. Lo imagina tranquilo porque dentro de todo es viernes y hay buenas persepctivas. Lo imagina buscando mapas en google y escuchando frases como "Dale, matalo" porque Momo sabe que esto que imagina es un locutorio y entonces para mantener la coherencia no pide que acáa se digan frases que incluyan palabras como "Occiso" o "Menester".
Que grande Momo, esto podría ser un quilombo padre si él no mantuviese el orden.

Ahora a Momo le parece correcto poner al lado del pibe argentino a un tipo en una cabina discutiendo en voz alta.
Aflojá Momo.
Dame un respiro.


Y como sigue discutiendo y esto me molesta un poco me cago en todo y lo imagino a Momo en un locutorio donde la señora de al lado le está cantando en voz alta. Y entonces Momo se enoja, e imagina que alguien acá esta mirandome fijo. Y me está incomodando.
Imagino a una africana que esta buenisima y le sonrie a Momo, entonces él se calma, me entiende e imagina que me entra el Messenger.
No pido mucho.

Buen puerto

Reman reman los barquitos. Cada uno tiene el suyo. A veces en flota, a veces en regata. Lo único que pido es que lleguemos a buen puerto.

Es cuestión de remar para adelante nomás. Tranquilos, disfutando la vista.